Des phares se ruaient droit sur eux, énormes, aveuglants. Ils arrivaient dans la mauvaise direction.

— Un camion ! cria Fabian.

Il écrasa la pédale du frein. Trop tard.

Cette nuit-là, Fabian, vingt-deux ans, revenait de vacances. Mais sa route s'arrêta net, du côté de Mâcon. Plus jamais il n'irait à Cambridge, plus jamais il n'offrirait de roses rouges à sa mère, plus jamais il n'embrasserait Carrie.

Cette nuit-là, Alex fut réveillée par une ombre. Elle ouvrit les yeux et découvrit son fils, debout à côté de son lit.

— Salut, m'man, dit Fabian.