Et voilà la pluie

Sur les berges du Saloum

Si vite

Que s’étouffe

Le cri du tisserin

Et plus haut

Qu’aucune trace

Dans le ciel d’une saison

Et cela qui monte

En vrille

Et fuse d’entre

Les frondaisons

Du vieil acacia

On oublie à force

Que c’est les morts

Qui passent

D’une frontière

À l’autre

Dans le vent déchaîné