La chevelure brune qui encadrait son jeune visage se détachait sur la blancheur de l'oreiller.

- Malt, dit-elle, quel sale boulot on fait, tu ne trouves pas ?

Elle n'aurait pas dû prononcer cette phrase. Jusqu'alors, elle avait tenu merveilleusement son rôle. Mais dans un accès de sentimentalité, elle venait de balancer toutes ces précautions par-dessus bord.

J’étais désormais fixe : j'allais être oblige de la tuer, si elle ne me descendait pas avant...